У Дианы было тяжелое детство - постоянно чесались руки. И, если в садике она предпочитала висеть на разнообразных железяках, то, научившись читать, она почувствовала жгучую тягу к писательской деятельности... Так вот... начнем. Результаты почесывания рук клавиатурой и ручкой...

Как это странно…

Как это странно... Все остановилось,
Чтоб дать мне перерыв, на осознанье смысла бытия?
Кто мы? Кто вы? Кто я? Одни сомненья...
А, может быть, все это просто мне приснилось?

Как это странно... Как глупа
Идея, что весь мир был создан для любви
И войн... Что страсти - это суть метущейся души!
Безумна ль я… или права?

А может, повторюсь, все это только сон?
И эта вечность, между двух стихий,
Они хоть существуют, Змий?
Вода и Пламя. Кто их создал? Для чего?

Чтоб мы не знали, защищать что?
Чтобы искали смысл этой странной жизни?
Найти который нам пути закрыты…
Навеки… так как мы ничтожны.

Зачем мы здесь? Чтоб повторить ошибки
Тех древних Евы и Адама, что пошли
На грех, чтобы узнать вкус истины? А может... или...
Соврали те, кто миф нам этот рассказал? Ах, шибки

Мы на разъяснения до боли инфантильных
Поступков, что порой свершаем сгоряча.
И вслед страдаем, плача и крича,
Клянемся, что не повторим их...

И только кровь по венам все ж струится,
Течет, чтоб вновь нас подтолкнуть на грех,
На слезы, недоверье, на ненависть, на беспричинный смех…
Гляжу вокруг… Одни лишь маски-лица…

***

Мольба

Ангел мой! Ты единственный, кого жду
Дни, недели, года и столетья...
Не придешь, знаю я, но все же ищу
Нашей встречи. Зачем мне бессмертье?

Ты, мой Ангел, я знаю, приносишь покой
Тем, чья жизнь подошла к концу.
Каждый раз ощущаю тебя за спиной,
Когда кровь из артерии пью...

Моя жизнь - наказание! Проклятья небес,
Но пойми, Ангел, я не виновна!
Я такой уже появилась на свет,
И чтоб выжить питаюсь кровью...

Ангел, ты забери меня! К черту жизнь!
Я устала за эти столетья!
Но ты только смеешься и, крикнув "Крепись!",
Исчезаешь в глубинах неба...

Я растеряна, Ангел, я не могу!
Утопаю в крови своих жертв!
И, стоя у обрыва тебя зову,
Но ответишь, как прежде, "Нет!"

***

Проводник

Наверно, ты просто сошла с ума.
Ты есть перестала и пьешь с опаской.
Лишь только ты закрываешь глаза,
Ты видишь монстров, пришедших из сказки...

Боишься. Не стоит. Тебя не обидят.
Ты лишь проводник их – врата из ада.
Твоими глазами они всё видят,
Твоими руками твой мир захватят.

Усталость твоя есть для них лазейка:
Уснула – и тело твое украли.
Проснулась в крови. Ты уже злодейка,
Убийца, машина для их деяний.

Идешь по деревне: лишь кровь и трупы.
Все сделала Ты, под влияньем бесов.
Ты режешь вены – как это глупо,
Уходишь в мир адских мук навечно…

***

Оборотень

Взошла Луна. И крови зов
В моей груди звучит знакомо.
Повиновалась я без слов.

Я - зверь лесной. Я снова дома.
Где шум листвы и пенье птиц,
Журчанье рек, раскаты грома...

Мой мир! Мой лес! Здесь нет границ...
Деревья только вековые
Стоят как стражники без лиц.

И вкус росы... Словно впервые
Ты на свободе. Как тогда,
В те дни прекрасно-роковые...

Стояла летняя жара...
Укус... Беспамятство... И бред...
Я зверь. И это навсегда.

Надежды на спасенье нет...

***

Художник

Разбитое стекло. Осколки. Капли крови.
И на лице твоем смесь ужаса и боли.
Разорваны бумаги и разлиты краски…
Творец в тебе угас. Окончен бал из сказки.
Ведь вдохновение  покинуло бесчестно
Тебя; и образы божественны исчезли.
Разбито зеркало – плевать на все приметы.
Идешь под лестницей и проклинаешь лето.
Твой черный кот как коршун вьется рядом,
А ты к аптечке тянешься. За ядом.
На мертвенном лице застыла маска боли.
И только кровь стекает по ладони…

***

Я не поэт

Я не поэт! Я это знаю...
Но не могу сейчас я промолчать!
Не останавливайте, зная, что бездарна,
Я так хочу хоть что-то доказать...
Как глуп и как безволен фатум,
Фортуна как капризна и жестока!
Они не помогают тем кто загнан,
Кто ходит под мечом Дамокла…

Я не поэт! И точно не пророк…
Я в этом мире, как и вы, лишь гость!
Но смысл лгать? И подавляя боль,
Гасить в душе своей любовь…
Мучения не делают святых!
И крови никогда не смыть позора!
Не стоит в мести смысл находить.
С обидной в сердце не прийти к покою…

Я не поэт! И в чем-то не права…
Но на ошибку все имеют право!
Я не герой, не соискатель славы,
И не люблю играть словами…
Весь этот мир – сплошной театр боли,
Где за кулисами столпотворенье кукол.
И верят все, что в главной роли
Сегодня именно они. И тянут руки…

Я не поэт! Скажу вам откровенно,
Устала слышать я, что все мы бренны!
Компьютер, Интернет - забвенье
От осознанья, что приходит постепенно.
Боль, страх, адреналин, любовь и снова боль…
И в мысли сами по себе приходят строки
О том, что происходит вновь и вновь…
Теряя где-то между строк людей пороки…

***

Муки слова

Ты спал, когда свечу зажгла
Я, муза творческих терзаний.
Ты сонно приоткрыл глаза
И грустно улыбнулся, зная
Что не уйду, пока слова не сложатся в строку.
Пока свеча горит, я не уйду…

Ты взял перо, тетрадь. И взгляд поэта
Твой был наполнен болью и печалью.
Ты ненавидишь вдохновенье это.
Покой – предел твоих мечтаний.
Но ты поэт. И вынужден творить. Слова в строку
Сложи. Ведь если нет стиха – я не уйду.

Ты смотришь на меня устало
И повторяешь снова «До свиданья».
И вижу по глазам, ты знаешь: мало
Того, что написал. Твои терзанья
Продолжатся, пока не сложатся слова в строку.
Пока стихом не станут. Не уйду.

Уснул измученный поэт,
Я уберу тетрадь, перо. Твои творенья
Чудны. Задую свечку, свет
Мешать не должен сновиденьям…
Но завтра я приду, поэт, и вновь слова в строку
Слагать ты будешь. А пока – я ухожу…